Мой выкрик, как выстрел,
Мой порох, как соль,
Мой песенный выспел –
– Бесшумная боль,
Беззвучная боль.
Я растрачен по жизни
В растерянном времени
Растением – сорняком,
Жмусь к окнам Церковным,
Пересудом «расстрелянный»,
Потерянным мотыльком,
Потрёпанным мотыльком.
Я слышу, как воздух сжимается в лёгких,
При свете далеких, забытых могил.
Я где-то средь «моря» подавленных горем,
И напрочь исчерпанных сил,
И насмерть растоптанных сил.
И я пою свои песни протеста,
И я смотрю на тех, кто постарше.
Я никак не найду себе места,
Там, где всё хорошо - мне так душно и тесно,
И я не знаю, что будет дальше.
Мотыльком
© Copyright: Запятые Дождя, 2009
Свидетельство о публикации №109022804171
Свидетельство о публикации №109022804171
Рецензии