Фиолетовая фантазия

Как бы нам назвать сегодня  нашу Лирическую героиню? Поступало предложение назвать её Лорой…Почему бы и нет? Пусть будет Лора.
Итак, Лора с самого утра почувствовала какой выдастся день…Бывают такие дни наполненные гулкой пустотой и необъяснимой печалью. Вчера ещё всё было хорошо, ожидался поход в бардкафе на литературный вечер, строились планы…и ничего эти планы не нарушило, ничего не изменилось, но
С самого утра витало в воздухе это «но» ..оно было в какой-то апатии ко всему.. Уже не радовала встреча с прекрасным, уже не хотелось куда-то ехать, кого-то видеть, кого-то слышать. Одним словом:

Мне фиолетово – когда
Мои мечты осуществятся.
А под мостом речёт вода,
И кроны барственно ветвятся.

Ютится в помыслах уют.
Судьба – как с фруктами корзина.
Но нервы всё-таки сдают,
Их не заменишь  - не резина…
 
Вот в таком фиолетовом настроении прошёл день.. Она силой сдёрнула себя со стула и заставила собираться. Уговаривая сознание: «развеешься, послушаешь хорошие стихи!.»
Зеркало на Лору смотрело с лёгким недоумением, но терпеливо перерождало гримасу тоски на улыбку. Лора собралась с силами  и решающим рывком – себя за дверь!

Мне фиолетово – в кого
Мы превращаемся в итоге,
И козни бездны роковой
Смешны – как тряпки в Военторге.

Цель – это так, для новичков.
Старлеям ясно: смысл – в процессе.
И видно даже без очков –
Принц не нуждается в принцессе.

В маршрутке Лору одолевало безрадостное погружение в сон.  Сны они ведь тоже отражают настроение.
Где-то на окраине сознания всплывали обрывки фраз, как вырванные листки из книг с разными жанрами: то «Лорик, Солнышко ясное,мне бесконечно важно знать,что ты ко мне хорошо относишься!», то «ты меня должна понять - я не пишу не потому,что не хочу, а потому,что нет ни времени,ни сил...»

Бегом - от этих мостовых,
Глаза и руки опуская!
Нехватка пядей мозговых –
Потеря не ахти какая:

Будь их хоть семьдесят во лбу-
И то не выразить словами –
Как сладко счастье спит в гробу,
Не поцелованное вами.

Метрополитен - лабиринт воспоминаний. Как же это мучительно – вздрагивать от каких-то станций и перебирать листки памяти, как пожухлые осенние листья… Память  - хорошая вещь, подтасовывает нужные карты из колоды, но она лишь память, лишь отпечаток, отголосок, слабый всплеск…
С такими думами Лора вышла в душный городской вечер. Ориентировкой даже в знакомом районе Лора не блистала, а если вышла не из привычного выхода, то и вовсе растерялась: куда идти, а главное  - зачем?!

Глаза глядят туда, куда иду.
Иду туда, где видят не глазами,
И помню только цель свою и ту
Дорогу, что и там пребудет с нами.

Расспросы прохожих, перезвоны по телефону с напрасными попытками добиться где же это арт или бардкафе?...Побегав по окрестностям, осознав бесполезность дальнейших поисков, в героической борьбе с подступающими слезами, Лора решила выбить саму себя  из состояния безнадёги ближайшим Макдоналдсом. Идея не оригинальная, но доступная  по средствам.. Эта идея оказалась последней каплей.
Войдя в  Макдоналдс, Лора недоумевала: Почему здесь такое же расположение, как в том заведении, в котором они часто бывали? Это было одно из самых любимых мест: парк, прогулка, потом сюда – вот и диванчик их любимый…Вот ведь, идиотка – в трёх соснах запутаться, всего лишь выйдя  не с кольцевой, а с радиальной…. «Бежать отсюда! Срочно бежать! - думала Лора- сейчас взовьются полыхающим костром воспоминания!»
Однако поздно..последняя здравая мысль купить себе, чего-нибудь вкусненькое, была слишком поздней…Она заказала чай.. Тогда, тут был такой улыбчивый мальчик, как-то уж очень не формально желающий приятного аппетита. Он так это говорил,  будто желал счастья на всю оставшуюся жизнь.. «Почему его сейчас нет? – всхлипывала Лора – идя куда-нибудь подальше от знакомого дивана, но закон подлости тут как тут, именно «их диванчик» и оказался свободным.  Лора, устав с собой бороться и прятать глаза от окружающих, уже откровенно добавляла в чай солёной влаги. Чтобы как-то переключить мысли открыла книжку со стихами того поэта, что должен был выступать на вечере.

И нужно так идти – как век идёт,
Как ночь, как шторм, как дождь тысячепалый,
Как снег идёт, ведь даже снег – и тот
Мечтает выпасть на шоссе и шпалы,

Лора поняла, что борьба со слезами бесполезна, пила подсоленный чай, с подсоленным тортом
Идти, чтоб не настигли, не нашли
И не дознались, стоя у порога,
Что где-то на краю( он есть!) земли-
Идущего осилила дорога.

Лоре подумалось, что дорога осилила всё же не её…Всё же она  чувствовала, что её состояние – лишь временная слабость, лирическое отступление..

На вольной воле и в узде,
В побелке лет – как в чёрном теле
Всю жизнь искать тебя везде –
И даже в собственной постели.

Кому-то нужно – быть звезде.
Забыв о Шиллерах – о Блоках,
Всю жизнь искать тебя везде –
И даже в собственных обломках.

Лоре не хотелось чувствовать себя обломком. Она вдруг отчётливо поняла, что она, как радар, снова принимает   и  примеряет на себя, состояние  человека, который перевёл её в разряд воспоминаний…Он-то для неё был частью её жизни, а она для него воспоминанием: приятным, если вспоминать начало, мучительным, если вспоминать период расставанья.

Туда, где многим не дано,
Любовь приходит с белым бантом.
И рот раскрыв, как Мимино,
Ты перед ней гарцуешь франтом.

Ты не по-детски пьёшь с локтя
За гостью радостную, стоя –
Не стоя, может и ногтя
Её мизинца…или стоя?

-Ах, господи! Как хочется уже устать от этих то радостных, то мучительных воспоминаний.

Устать ли, как природа устаёт?
Как стойкость ангела – в каком угодно чине,
Как палый лист, как раненый койот,
Как тело женщины, неверное мужчине…

- Прости, я так устала, дорогой!
- Поспи, любимая.. Так всё идёт к развязке.
Ты для неё – без трёх минут изгой,
Ты в этой комнате – как инвалид в коляске.

Прольётся осень, жгучая, как йод,
И время действовать не выпишет мандата.
Устать ли, как природа устаёт,
Как зренье хищника и как мозги солдата…

Как хочется устать… от желания видеть, слышать, знать.. От желания растворяться в голосе, который сквозит иногда  пренебрежением и чужими интонациями.. От бесконечного единоборства с прошлым, настоящим и будущим…Как хочется устать от собственной уступчивости, от ощущения, что ты нужна только когда ты ему нужна, а не тогда когда он нужен тебе…Чем больше нужен, тем скорее ты услышишь: мне некогда, нет времени, ты должна понять….

Но здесь не подают по четвергам,
Как и по пятницам и прочим дням недели.
…устать ли, как природа устаёт?

И только в последней фразе, которая должна была прозвучать обидно:
«Глупышка,ты…»-  веет, чем-то до бесконечности тёплым и родным, и нежным…
 

Идя в метро, оглядываясь на заветные уголочки Лора думала, что встреча с  поэтом состоялась. Он будто бы  читал ей свои стихи, там в этом кафе  и даже лично для неё.. и даст Бог эти заветные уголочки в метро будут помнить не только слёзы прощаний, но и радости встреч.. Лора улыбнулась своим мечтаниям и споткнулась.. Чьи-то руки подхватили не дав упасть, а вместо Лоры на пол упали розы.
-Вы??? – Лора  от неожиданности растерялась, - а я не нашла…
-Так Вы приезжали?...
Одна за другой повисали их недосказанные фразы…
И они почему-то рассмеялись..
-Можно Вас попросить Лора?
-Да, а о чём?
- Во-первых, звонить мне, когда потеряетесь, а во-вторых освободить меня от этих цветов.. Мне кажется в ваших руках они уместнее будут смотреться..
- Но, это же Вам, за ваши…
-Не надо, Лора, не отказывайте мне, пожалуйста…
И Лоре пришлось взять его розы. Они за разговором как-то машинально вошли в электричку, она расспрашивала, как прошёл вечер, он самокритично рассказывал.. и только на своей станции она опомнилась…Он что? Провожает?
Было уже поздно и сыро. Автобусы перестали подавать признаки жизни, а до дома было еще ого-го! Он остановил подоспевшего частника и через пять десять минут они были уже у подъезда Лориного дома…Она подала руку, он пожал и вдруг… то ли это была его неловкость, то ли Лора вовремя свою руку не отпустила, только она вдруг уткнулась в его распахнутую куртку ощутив незнакомый парфюм и ещё  какой-то, как будто знакомый, но забытый запах.. Промямлив "извините", она запрокинула голову, что бы сказать, что ей пора…только сказать не успела.. Вихрем в её голове пронеслось – что ты делаешь?! Это опасно! Это безумие!
А он не отпускал.. Лора, даже с усилием никак не могла отстраниться от него…И только наивно-смешные мысли хороводили: почему  его борода не колется? Она оказывается мягкая!Фиолетово-опрокинутый вечер замер в ожидании...чего?...
Наконец он ослабил руки, Лора сделала шаг назад и опустив голову, как провинившаяся школьница, не глядя ему в глаза прошептала еле слышно: « До свидания!..»
-Лора, я позвоню тебе? – повесил он в воздух полу вопрос, полу утверждение…Но Лора, проскользнув в подъезд, не ответила…


Стихи Сергея Геворкяна - реального замечательного поэта, живущего в Москве. Всё что в прозе - чистый вымысел, фантазия навеянная стихами.