Заливает луна огороды... В. Хрилёв

                ***


           Заливает луна огороды,
           И томит почему-то меня.
           Я стою у глухой изгороды,
           Слышен скрип одинокой подводы,
           Слышен всхрап одинокий коня.


           В душу льются знакомые скрипы,
           Окликая: "Да кто ты такой?".
           Снова сена душистые кипы,
           Лунным мёдом облитые липы,
           Обещают короткий покой.


           Я молчу, словно куст придорожный,
           Где ухабы - наплыв рыжины.
           Не игрок, не гуляка картёжный,
           Я просеял лишь вздох осторожный
           В золотом решете тишины.


           О, родное замежье, закустье,
           Полевой, ивняковый подол!
           Да услышит меня захолустье,
           Где на взгорках с продрогшею грустью
           Пишут тени ночной протокол.


           Зреет радость хорошая летом,
           Оставайся же, радость, со мной.
           Я сдружился с таинственным светом,
           Я родился когда-то поэтом
           Под холодною, русской луной.


           Да простит меня бедная хата
           За мою неразумную страсть,
           Только скачкою песня не смята,
           В сердце вызрела дикая мята,
           Чтоб цветам голубым не опасть.


           А когда наши липы впризябку
           Снова топчутся, выйдя ко мне,
           Сбросив листьев последних охапку,
           Я снимаю по осени шапку
           И молюсь одинокой луне...


           За деревьями рдяные клочья
           Отгорели... Но мною владей
           Буйство мыслей, а также страстей.
           Дай же бог, чтобы лунною ночью
           Стало больше счастливых людей.


                1982 г.