Невидимка

Непризнанным поэтам посвящается


Меня как бы нет, но я есть,
хотя бы постольку, поскольку
как вам мне желается есть
и снами пропитывать койку.

Но сытый желудок моё
присутствие выдает:
он виден, что неприлично.
Меня с ним возьмут, как с поличным.

А сны… Вы пытались уснуть
с открытыми настежь глазами?
В поломанном ломом Сезаме
сокровища снов зачерпнуть?

Я вижу сквозь веки, и мне
лишь Вий позавидовать может,
которого голод корежит
в его летаргическом сне.

Еще меня вам выдает
слезливое небо столицы,
по-лондонски год напролет
стекающее по лицам.

«Смотрите, смотрите, в дожде –
пустой силуэт человека!
То призрак в своем неглиже,
покойник из прошлого века»!

Но я вам не призрак, хотя,
согласен и каюсь, прозрачен,
как воздух; и я, как дитя,
боюсь, что меня раскулачат,

а в смысле – случайно вдохнут.
Шучу? Но тому ли до смеха,
кого едва не переехал
кэб десять назад минут.

Туманен стоит Альбион,
и люди темны и туманны.
Зачем я открыл закон
открытости, слишком незваной?

Прозрачен (читайте: открыт),
за это и буду убит.
И формулы чудо-закона
бесследно в бродяге затонут.

Я думал: невидимость – бог.
Но – ах! – не учел климат здешний
(не только погодный и внешний) –
и вот под дождем продрог.

То голый и жалкий, а то
в очках и с картонным носом,
кажусь я толпе пустотой
иль тем, кто врагами подослан.

И – парадоксально! – когда
исчезну совсем в рукопашной,
проявится вдруг пустота,
и станет вам дивно и страшно.

2009