Ты зря так, что я часто груб с тобой.
Но мы ведь, Маня, не в Раю толчёмся.
Жизнь каждый день нас плющит на пробой,
авось на шаге тысячном споткнёмся.
Земля от нас, людей, уже вопит.
Конечно, не так громко, как ТЫ можешь!
Ведь человек уж сто веков не спит –
бурит, кромсает, режет её кожу.
Что сделал б ты, Маня, с тем кто б грыз
твоё, упорно, листовое сало?
Наверное, ты б не вручала приз,
а двинула, ему б не стало мало.
Так и Земля, родит в ответ на смог
лавины, ураганы и потопы –
убрать побольше этих наглых «блох»
и свою шкуру кое-как заштопать.
Раз штопать, Маня, вовсе не носки,
то не иголкой, а землетрясеньем.
На головы шахтёрские куски
летят породы. Где искать спасенье?
А я переживаю за людей,
поминки каждый день веду по павшим.
Пусть наш бюджет семейный всё худей,
но правду, не свернёт назад, узнавший …
Страдалец
© Copyright: Георгий Ильяшенко, 2009
Свидетельство о публикации №109022706619
Свидетельство о публикации №109022706619
Рецензии