миф

Потоки воздуха живого,
и брызги волн прибрежных вод.
есть много в мире не такого,
что мало кто из нас поймет.

цветов поляна, ароматы
витают кругом здесь и там...
остветы яркие, закаты...
все бродят тихо по горам.

и в этом уолке чудесном
возьмет начало сей рассказ.
о чуде из 7 чудес прелестном
я вам поведаю сейчас.

однажды серым теплым утром
родился милый мотылек.
и жизнь его счислялась по минутам,
он таял, яркий огонек.

единый с миром, одинокий,
смысл жизни прост, как чистый лист.
исход печальный и жестокий.
но облик существа лучист.

На крыльях красок переливы,
Каких нигде уж больше нет.
как песни светлые, мотивы,
он мог бы жить хоть тыщу лет...

скользил он долго, к  горизонту,
чтоб землю кругом облететь.
стирались краски, позолоты.
и сил уж нет вперед смотреть.

но он упрямо и надменно,
с пути такого не сходил.
ему ведь надо, неприменно,
всем показать, что в мире жил.

и время шло, текли минуты.
осталось мотыльку совсем чуть-чуть.
и одному ему, а не кому-то,
серез секунду суждено уснуть.

И смерть создания печальна,
Таков уж этот белый свет.
так  часто может быть случайна
смерть там, где ярок жизни цвет.

и мотылек, родившись утром,
обязан ночью умереть.
судьба нас делит почему-то,
рожденный ползать не должен лететь...