Кажется, что ты меня продал...

Кажется, что ты меня продал,
Завещал, сменял, отбросил, пропил.
Я в горячке вижу жёлтый зал,
В нём – похабных лиц густые толпы.
Вязкий свет дрожит между колонн.
Ты стоишь за лаковой подставкой
И кричишь: «Итак, аукцион!
Господа! Лот первый! Ваши ставки!»
Первый лот? О ужас, это я!
Я стою на узеньком помосте,
Руки за спиной в замок сведя,
А запястья продраны до кости
Жёсткими верёвками. Стою.
Проползает дрожь по потным лицам.
Видно, за персону-то мою
Им и медью жалко расплатиться:
Все молчат. А ты кричишь опять:
«Этот лот – занятный и полезный!
Песни может петь, стихи писать
И терпеньем славится железным!»
Но из зала сотни голосов:
«Лот хорош. Но что-то больно жалок!
Не дадим здесь даже медяков!»
«Так берите, что ли уж, в подарок…»
Вижу лишь верченье потолка,
Падаю на грязь на плитах пола.
Громом в сердце – стук от молотка.
Обморок. Себя не поборола…
…И лежу я на твоём полу
Шкурой неубитого медведя.
Делишь с кем меня в своём углу?..
Нашатырь?.. Мне плохо. Стала бредить.
Всё приснилось, приплыло в бреду.
Ты со мной; я, вроде, просыпаюсь…
Но никак в реальность не приду:
Телом всем под молоток бросаюсь.
       Тогда же.