У поэта серо на душе,
У поэта на душе рана,
И не в воле,он в тоске,
Ему веселья не надо!
Не надо радости и смеха!
И каждый раз он не в попад,
Бросает кости,словно веха
И сам себе уже не рад.
Измученный,убитый,
Бредя к себе уже домой,
И вероятно что и сбиты,
Все камни жилистой рукой!
Готов всегда идти на подвиг!
Всегда готов идти вперед!
И чуя,он всегда опасность,
Знает,что скоро он умрет!
Немогу...
© Copyright: Сергей Волхонцев, 2009
Свидетельство о публикации №109022604874
Свидетельство о публикации №109022604874
Рецензии
