Волк в овечьей шкуре

Каждый хочет по кусочку,
отрывая от меня,
по цветочка лепесточку,
по минуте ото дня.

Я же, сука, погибаю,
становлюсь все меньше как-то,
льдом сквозь пальцы таю, таю,
растворяюсь я «де факто».

Все хорошее, что есть,
очередной смазливой дуре.
Шерсти клок тебе отвесь?
Остаюсь в потертой шкуре.

И совсем уж скоро станет
нечем волку прикрываться,
впрочем, больше не обманет,
не овцой же оставаться?

Ну а той, что за кусок
от меня не ухватилась,
я б отдал ей сколько смог,
сколько б в руки поместилось…

p.s.:
Глупо я себя раздал
тем, кто этого не стоил,
я себя не угадал,
душу не туда пристроил.

И, не найдя взаимности
в потухше-холодных фразах,
купаясь в невинности,
удалялся от них, раз за разом…


Рецензии