Дождь рвется и стучится в дом –
Никто его не пустит.
Бродяга с нажитым горбом,
Он нищий, отщепенец, лом
В небесном захолустье.
Изгнанник, он давно забыл,
Как звать его, откуда родом.
Он жизнь по горестям зубрил,
Не занимал у ветра крыл
И мир познал с испода.
Ему ль не знать, как сердце рвут
На части все напасти,
Чтоб, наконец, сорвавшись, тут
Он в лужах отыскал приют,
Нашел земное счастье.
Дождь
© Copyright: Александр Шимпанидзе, 2009
Свидетельство о публикации №109022502874
Свидетельство о публикации №109022502874
Рецензии