Пресьоса и Сон

Пергаментною луною
Пресьоса звенит беспечно.
И оборотнем полночным
К ней ветер спешит навстречу.
       Ф. Г. Лорка


В Пресьосу влюбился Ветер. А Пресьоса влюбилась в Сон.
Накрыла его простыней и на дно сундука положила.
Пресьоса просила крыльев у ветра, что был влюблен.
Просила из мака и мяты сиреневых крыльев.

Ой, пряха-Пресьоса! В церкви - шерсти нет, чтоб ниток напрясть.
И чтобы твой сон не замерз, ткешь ему из левкоя рубаху.
У сна твоего - малахитовый клюв, из крушины запястья.
Он выклевал лаз в теле тьмы, занавесил складками мрака.

Пресьоса понимает: что ветер, что сон. Крылатые оба.
А ей не взлететь на ладонях в венке и корсаже.
Венец - не терновый - но жесткий, как медная скоба.
А имя не скажет Пресьоса! Не вышепчет даже...

Рассыпалась ночь бубенцами, накрылась подолом.
Сон клюнул Пресьосу под грудь. И на белой рубахе
Безгрешные, словно Христос перед царским престолом,
Раскрылись горячим цветеньм багряные маки...