Зима. Синий воздух шампанским
искрится.
Цежу по глоточку и вижу в сугробах
То пухлые груди и ягодицы,
То круглые бедра натурщиц здоровых.
И вижу беременных - больше, чем голых,
Раскрытых, как розовые бутоны…
А вечер - короткий сиреневый сполох -
Опять в синусоидах снежных потонет.
Сухой, как обугленный, клён оголенный
Здесь тоже своё демонстрирует тело.
Конечно, и он был когда-то зеленый.
Но жизнь отшумела, кора облетела.
Хохмач, мой знакомый, однажды заметил:
В нём, всё-таки, что-то от жизни осталось.
Ведь умер,
а сам всё грозит ещё смерти
Вон этим сучищем, торчащим, как фаллос…
Зима
белым пламенем пляшет по стеклам.
Она откровенна, как сущность искусства,
Которое мы понимаем настолько,
Насколько чисты наши личные чувства.
***
Искусство
© Copyright: Радик Гимранов, 2009
Свидетельство о публикации №109022403040
Свидетельство о публикации №109022403040
Рецензии