Все реже пишется в ночах...

                Чего не понял в двадцать,
                Вдруг поймешь в сорок…
                М. Щербаков
                _______
                Поэтом можешь ты не быть…
                Некрасов


Все реже пишется в ночах,
Все изменяется некстати.
Осенний лес все больше чах,
Осенний привкус горьковатый
Сулил печальную страду.
А я, себе любовь внушая,
В том – все равно, каком – году,
Грядущий Новый год вкушая,
Шла, напевая про себя,
И это было, нет, не ново,
Как ночью, среди бела дня
Сплетенье строчек Щербакова.

Теперь все по-другому – снег.
И ни строки –
         сплетенье веток.
И грех, и первородный смех.
Где-где возвышенный поэтик?

Жестокий спутник лучших дней:
О, Юность! – гипермудрость жизни!
О, генератор всех идей, всех строк!
Виски покрепче стисни –
Прозренья не остановить,
К нему нежданно стал привязан:
«Поэтом можешь ты не быть…»,
Как жаль, что ты взрослеть обязан!