Пишу легко, но мучаюсь потом...

Пишу легко, но мучаюсь потом,
перебирая странные узоры
иероглифов своих, и бьюсь в них лбом,
и завожу, обычно, я с собой раздоры.
Их связь со мной мне также не понять,
как оттиски шумерского заклятья
немые в глине,- вклиненная вязь
с истлевшим воздухом веков проклятья.
Пишу легко, с японским естеством,
научен будто бы самой природой,
но камни слов возводят странный дом,-
я в нем живу, но тенью - с несвободой.
Принять чужое, ( чьё же? ), не своё
переписать упавшее сказанье,
и взять в себя чужое наказанье,
занять в слова чужое мастерство?
Быть вестником забытого сраженья,
размытых знаний, спрятанных в слогах,
бубнить в пространство чьи-то наставленья,
в фантазиях  забыть и стыд, и страх?
Легко писать, не разбираясь  в строчках-
загадочного действа зеркалах,
и прятать все вопросы в многоточьях,
расставленных в непонятых местах.
Легко писать, но как же мне добраться
до дна возможных, подлинных глубин,
как отломить себе кусочек счастья
от вкуса яств, что ест мой Господин?...


Воскресенье