Беда

Я пишу – бумагу мараю.
Для кого? А ни для кого!
Аккуратно слова подбираю.., -
Но сказать – не сказал ничего…

Мне в ответ лишь молчанье глухое,
Лишь кому то сей бред прочту.
Я, наверно и грош не стою…
Всё пустое. Ни к чёо-орту!

Не выходит мне улыбаться,
Когда больно, а ждал добра .
Не хочу я с друзьями драться,
Так же, как не хотел вчера.

Я всё тот же. Я постоянный.
Не сбивают меня с пути
Ни обиды, ни злость, ни раны –
К чёрту всё! Нам не по пути!

Мне Беда шепнула на ухо,
Ухмыляясь победе своей:
«Ну теперь ты-то мой, Андрюха!
Выпей с горя. Не бойся. Пей!

Я с тобой. Я тебя собою
Просто-напросто обволоку…
Ну а коль загрустишь со мною,
Позовём мы ещё Тоску».

А в башке моей забубённой
Хаос мыслей. Всё как-нибудь…
Я мотаю ей благосклонно,
Не вдаваясь в словесную суть.

И повизгивая по сучьи,
На распашку мне дверь тогда
И корявых рук своих, крючья
Вокруг шеи плетёт Беда.

Всё привычно и так знакомо –
Так обычно со мной всегда.
Я в беде, будто просто дома…
Вот  стакан.   – В нём же не вода!

Ток в мозгу стопудовой гирей
Грохнул. Стоп!  Погоди-ка, мать!
Ты – не та, да и нет той в мире,
Чтоб заставила водку жрать!

Мне бывало и раньше худо.
Я терял, я страдал, горел.
Но резона мне нет покуда
Заливаться до беспредел…

И потеря – моя потеря!
И обида – моя беда!
И пусть те, кому я так верил
Не зардеются от стыда…

Мои боли – мои, лишь, боли.
Так чего тебе нужно тут?
Не родня, не друзья с тобою
И не ели мы соли пуд…

Тень обиды в карман я прячу,
Грусть-тоска порастёт быльём…
Я ж от боли уже не плачу:
Перетрём как-нибудь, перемнём…

Просто тем, кто не сразу понял,
Намекнуть, может, что поймут:
Только те на земле достойны,
Кто по совести, в такт, живут.
                23.10.02.