Исповедь непоэта

Я  не поэт. Поэты голодают.
Я не голодный. Сыт. Изредка пьян.
Обществу потребления угодный.
Это мой не единственный изъян.

Я не поэт. Поэт всегда страдает.
Я тоже... Редко... Некогда страдать...
Входя в метро и сыпля подаянья
Мы все даём зарок детей поднять.

Я не поэт. Поэт любить умеет.
Я не умею. Честно признаюсь.
Хотя и плотским грешным увлеченьям
Не поддавался и не поддаюсь.

Я не поэт. Поэт всегда свободен.
Я не свободен. Я – раб суеты.
Не поддаваясь пафосу и моде,
Стараюсь оставлять себе мосты...

Я не поэт. Поэт не хочет славы.
Сама она поэту воздаёт.
Если себя он без остатка, на расправу
Строке, Перу и Лире отдаёт.

Я не поэт. Поэт летать умеет
Я же летаю только лишь во сне.
Раз в год... Но иногда и это
Бывает недоступно мне.

Я не поэт. Поэту всё подвластно.
Я господин лишь своего стиха.
Того, что смотрит тихо, безучастно
На ручку, на бумагу, на меня.

Я не поэт. Поэт непримерим.
Он зрит перед собой лишь шпили скал.
И мчит, летит через гряды вершин...
Я ж в жизни этой путь обходный
                лишь сыскал.

Я не поэт. Поэту мира мало.
Мой мир достаточен? Не знаю. Но боюсь
Ответить «Да». Всё ж таки в этой жизни
Остаться непоэтом я стыжусь.