Перо которым пишут стих
Острей клинка,пред ним цари немеют
Но всёж чернила это для слепых
Когда сердца совсем не разумеют
Не слышат,да и не хотят понять
Огромной боли сказанной словами
Легко поэта выстрелом унять
А он живой, и ныне с нами
И те же чувства,что он так ценил
Мы чувствуем,вторим,в душе лелеем
А горечь яда,что он с словом пил
Какой земною мерою измерим?
Венец на плахе,жалкая цена
И снова воцарилась тишина.
Пушкину А. С
© Copyright: Александр Зетилов, 2009
Свидетельство о публикации №109022003975
Свидетельство о публикации №109022003975
Рецензии
