Переулок

Голову высунув в оконный проем, отшлифованный
Частым высовыванием, в трогательный переулок,
Увижу все то же самое, как каждый день: околдованный
Не обозначенной четко шаманской красотой переулка турок,
Забредший каким-то макаром сюда и надолго застрявший,
На корточках сидя, навалившись на стену, курит трубку,
Выдувает вверх голубоватый дымок, голову задравши,
А опустивши – рассматривает гуляющих рядом голубя и голубку.
Тишина переулка, напоминающая колдовство из детства,
Зелень деревьев, приглушенная оседающей нежной пылью,
Неровность асфальта дорожек – необременительное соседство,
С этим всем можно жить, и я живу, наслаждаясь текущей былью.
Полирую окно и окрестности ежеутренне и ежевечерне,
Собираю глазами переулочье шаманство и чистоту,
Накапливаю и перевожу в слова – то сразу набело, то поначалу вчерне,
Из случайного турка и прописанной здесь зелени недосказанности плету.
Турок встает с карачек (или корточек, что несущественно),
Трубку забыв, к которой сразу же подходят давешние птицы
И стучат по ней клювами. Я все это рассматриваю, улыбаясь девственно,
Как рисунок Пикассо. И из движущегося во мне – только ресницы.