На поклон, на совет,
Схоронив свой булат,
Поклонившись Земле
Старый кощун-камлак,
Весь увит сединой,
Навей мощью блестит
Его рог, его гром,
Его вера в Сафит.
Отлученный небес
Он мечтает о том,
Что б из трав и сердец
Сотворить вновь крыло,
и обрушить все то,
Что когда-то творил -
Небо Вечно Живых,
Королевство былин.
В центре круга Эльхейм,
Оплетенный ингвой,
Ворон стал Незерин -
Самой древней совой...
И в открытых глазах
Побелевших зрачков
Гневом крови пылал
Клинок русских Богов...
Правь
© Copyright: Сергей Рипмавен, 2009
Свидетельство о публикации №109021902998
Свидетельство о публикации №109021902998
Рецензии
