P. S

Вот оно
бурлящее, кипучее, ругающееся,
кричащее матом и другим, понятным только
                ему языком,
однонаправленное, словно стремительный
                поток,
разрушающее всё, что мешает ему бесцельно
двигаться в пространстве, являясь этим
                самым пространством,
никогда не осознающее свою силу и мощь,
берущее всё и достигающее всего посредством
своего самого важного свойства –
                напора,
никогда не прощающее,
уничтожающее и убивающее,
ненавидящее любую маргинальность, любое
проявление собственного мнения,
                человечности,
стремящееся к разрушению и отягощению,
шествуя, давя себе и соседу ноги,
ходя по головам и падшим,
словно неуправляемое серое море,
живой поток из несложившихся судеб,
разбитых сердец, непрожитых жизней,
поднявшее свой флаг, свой серый в
                крапинку стяг,
давящее любую:
красную, ярко-желтую или салатовую точку,
время от времени возникающую в его сочно-сухом месиве,
одновременно обжигающее и
иссушающее холодное явление –
                толпа.
Я забуду всё.
Ничто не останется в моей памяти более,
но эти шрамы,
эти следы на теле,
эти ссадины и царапины, и более глубокие
                раны
сами расскажут о себе,
обо мне,
когда меня не станет.
Но всё таки…

"Но", как я люблю это "но",
вечно задерживающее самоубийцу
на последнем прыжке…

Но всё таки я живу:
мои, вновь появляющиеся, красные точки,
дерущиеся,
пробивающие стену из серого бетона
головой.

P.S.: я чувствую себя дерьмом,
Полным нулём, ничем…