Бушует дождь в недремлющей столице

Бушует дождь в недремлющей столице,
пылится в одиночестве экран,
Она читает письма, рвёт их, злится
и крутит револьвера барабан.

Я ждал Её сегодня пол восьмого,
полгорода проехал на метро,
хоть знал, что нету веры Её слову,
что не придёт – я чувствовал нутром.

Я ждал Её у дома до рассвета,
чеканя шаг под тиканье часов,
сопротивляясь гордо злому ветру
под песни посторонних голосов.

Я слушал дождь; Она – смотрела в окна,
ловила блики… только не спала…
И сквозь завесу стёкол бледно-мокрых
меня видала… только не звала…

Не встретились… ну что ж, и слава Богу!
А то опять терпел бы чёртов бред
о том, что в наших встречах нету прока
и счастья тоже, видите ли, нет.

Опять б пришёл под вечер, пол восьмого,
Она чуть плача: «Тварь ты! Маловер!
Как жизнь пуста! Одни лишь разговоры!»,
в руке сжимая нервно револьвер.

Я б унимал, но только бесполезно,
ушёл б домой разбитый и чужой,
и был бы рад вновь кануть в неизвестность
иль просто оказаться за кормой.

Но отойдя немного от истерик
и вспомнив снова горькие слова,
поникнул б головою возле двери
сказав уныло: «боже, ты права…»