В траншею, что в тридцати семи
Шагах от нас по прямому курсу,
Снаряды упали, в далекие сини
Отправив троих, их пульсы
В ленты спрямив ровные.
Тел фрагменты оставив холодные
Души с дымом пороховым слилися.
Глаза оторвать я силился,
В землю впиваясь пальцами.
Древо посреди поля сквозь пелену
С двух сторон которое зайцами
Те, кто еще не в плену
У смерти, здесь разгулявшейся.
Солнце, изредка появляющееся,
Обжигает лица изможденные.
Мы все в перспективе – мертвые,
Кем-то когда-то рожденные…
мертвые
© Copyright: Сергей Савилов, 2009
Свидетельство о публикации №109021605342
Свидетельство о публикации №109021605342
Рецензии
