Тот снег

   Тот снег... Тот невинный белый снег около Черной речки... Каково было ему? Кто-нибудь подумал о нем? Как же больно ему было слышать последние слова великого поэта!..
   Белое покрывало тихо стонало под ногами Пушкина в тот роковой день. Хрупкие снежинки молча молили о спасении, не до конца осознавая свое бессилие.
   Тяжелые ступни решительно ломали бесполезную любовь маленьких белых помощниц, не обращая на них никакого внимания...
   И вот раздался выстрел.
   Снег никогда не любил грязный порох смерти... А он уже начал неспешно опускаться, чувствуя победу. Он слишком высокомерный, этот порох. Ему плевать – куда, зачем. Ведь пуля достигла цели!
   А Пушкин упал.
   Неслышно, безболезненно – в мягкие снежные объятья.
   И каждая маленькая льдинка начала впитывать в себя всю боль его горячей расплескавшейся крови. Нежные ватные хлопья багровели все сильнее, пробуя на вкус страдания великого поэта, гения. «За что?  За что? За что?» - повторяли они, все еще надеясь на светлое.
   Им – да, да, тем самым крохотным снежинкам! – передалась его кровь. С первой каплей горячей жидкости они прочувствовали все то, что чувствовал когда-то он. Секунды, минуты, часы вдохновения, рождение нового, еще лучшего творения, радость и самозабвение... Все, все это по новой узнал мягкий январский снег.
   И он не хотел расставаться с гением.
   Замерзшие небесные слезы метались по набережной Мойки еще два дня в поисках своего покровителя. Они нетерпеливо стучались в его окно, пытаясь рассказать ему о своей любви и преданности. Они облепляли лица бегущих куда-то прохожих, заражая их своей любовью и заставляя остановиться...
   Но все-таки пришло время - время прощаться. Время расставаний ведь приходит всегда - они это знали.
   Но с одним не прощаются никогда – и это сказала снегу кровь Поэта.
   Со стихами.
   С Его стихами.