Как лист увядший падает на душу
Слетает Ваша жалость в мой сонет
Мы с этой вечной осенью на нет
Свели огнём возможность видеть сушу.
Чисты как чудо битвы на воде
Исход решён - сгораем, слава Богу
Что нам могила, то Ему дорога
Зелёная тропа к моей беде.
Ему решать: вести меня сквозь топи
Или направить в воду, как добро.
Теперь в ходу лишь это серебро:
С улыбкой выпить боль, не принять опий
И в ровном строе с Вас отлитых копий
Не быть копьём, что метит под ребро.
Цурэн. Молчание
© Copyright: Дженерлен, 2009
Свидетельство о публикации №109021501171
Свидетельство о публикации №109021501171
Рецензии
