Белый стих метели

Метельными
руками перепутаны
тропинки –
ни проехать, ни пройти..

И ты теперь
торопишься напрасно…

Нельзя достичь
на бездорожье ветреном
ни цели,
ни удачного стиха…

Занесло слова порошею…
Получился белый стих…
Что же ты –
как гость непрошенный –
у дверей своих затих?

Не здесь ли ты
творил свои признания…
Не здесь ли ты
мечту боготворил…

Как просто –
откровение разрушить…

Встань над душой того,
кто верил искренно
чужим,
тревожно бьющимся словам…

Белый стих –
строка наивная…
он сегодня – ни к чему…
Там чужая жизнь – красивая –
в этом памятном дому…

Деревья светлым
инеем припудрены…
прозрачен смысл
и леса, и стиха…

Остановись…
взгляни: как здесь прекрасно…

здесь мир
застывших елей и кедровника…
и приближайся
к белому стиху…

Доверяя фразе искренней,
удаляйся от огней
и скользи –
почти бессмысленно –
по накатанной лыжне…