Какая старая история...

За высоким холмом, на разбитой дороге,
Нескладеха – телега уныло ползёт.
На соломе верхом, без труда свесив ноги,
Старый, дряхлый отец дочку замуж везёт.

Лошадь гонит хвостом комаров не сердито,
Слепней маленький рой непрерывно гудит.
Настроения нет, настроенье – убито,
А в траве и кустах жизнь призывно галдит.

Словно мягкий калач, на простом полушубке,
Брови, спрятав в ладонь, слышно, девушка спит.
Золотой лепесток прилепился, на губке,
Волос - рыжей копной, и с соломою слит.

На точёных ногах, как пушок, волосинки,
Прикрывает во сне, по привычке, платком.
На ресницах, в углу, задержались слезинки,
Щёку чешет смешно – там укус – ноготком.

Не чужую судьбу, а свою проживает:
В очень бедной семье нелегко родилась,
Детство, юность и грусть, и тоску навевает,
От рождения жизнь, как печаль, задалась. 

Среди горьких степей, так полынью богатых,
Провожала мечтой и рассветы, и дни.
Только в книге судьбы все страницы примяты,
И читаются в ней только слёзы одни.

Светлоглазая мать умерла не до срока,
Хоть успела сказать: «Моё счастье, прости.
Не избегнула я ни чужбины, ни рока.
Оставляю тебя, а меня - отпусти».

С хромоногим отцом, сердобольным, некрепким,
Выживали зимой и весной, как могли:
Заедали овёс то горбушкой, то репкой,
Но надежду и соль, как тепло, берегли.

Восемнадцать годков, время корюшкой мчится,
Повзрослела, взялась, как лоза, налилась.
Сердце просит любви, сердце кровью стучится,
В пору спелая плоть без любви извелась.

Сиротинка – пастух, паренёк синеокий,
Приглянулся давно, но отец не велит.
Без достатка и сил, словно перст, одинокий,
Но красивый, родной - жалость раной болит.

Нам зимой не прожить, отправляйся, дочурка,
Есть богатый купец, он тобой дорожит.
Знаю, плачу с тобой, я отец, я не чурка,
Но безносая нас, как своих, сторожит.

Под прогорклым дождём до рассвета стояла,
Позволяя ручьям по округлостям течь.
Если б сном, но не сном, своё горе объяла,
Погасила навек все огарочки свеч.

А на утро, сама, попрощавшись с любовью,
Уложила в мешок свой отчаянный скарб,
Повела к небесам покорённою бровью,
Кто с рожденья – бедняк, тот судьбине, как раб.
 
За высоким холмом, на разбитой дороге,
Нескладеха – телега уныло ползёт.
На соломе верхом, без труда свесив ноги,
Старый, дряхлый отец дочку замуж везёт.
28.05.05