письма

теперь и ночь какой-то стала обделённой,
и я пишу всё как-то меньше-меньше..
а руки жаждут снова провод оголенный
хватать..и чувств всю вспоминать изменчивость.
«аптека, улица, фонарь» - давно изжито.. впрочем,
ведь всё равно я слишком приземлено мыслю,
и даже вставив тень твою в три строки этой ночью,
я так и не смогу понять, как пишут письма..
как пишут письма те, кто словно в воду глядя,
своё второе тело… и счастье находил,
кто нежные слова любви писал, став мерзкой б****ю,
кто прошлое, стерев рукою, так и не забыл.
а у меня то что?.. всё хорошо и сладко,
и я так мало знаю…и знать мне не дано,
я прошлое не помню…мне слишком было гадко
когда я вспоминала.. а впрочем, всё равно…
и в голове.. так мало, хотя для строк.. так много,
сюрреализм словесный бумага не берет,
а в мыслях снова вертится – ты первый, кто стал богом..
но..
теперь я атеистка…закон твой не е***
я чувствую немного картину обделённой,
но рву руками в варежках свои простые мысли,
и режу как по маслу свой провод оголённый…
как жаль...не научилась я…писать красиво письма.