Что, если б в руку было мне, как ноготь, вставлено перо,
И несвернувшаяся кровь чернилами на лист легла.
И дождь по строчкам застучал. Такси, и поезд, и перрон...
Игра с судьбою в поддавки... И - мысли тонкая игла.
И кажется, что было - Всё. А впереди, разинув пасть,
В засаде замероло Ничто. И рельсы тянутся туда.
Игра с судьбою в поддавки: шагнуть, и падать, и упасть.
И, заблудившись в том Ничто, сигналя, рыщут поезда.
И вот, перрон съедает дождь. Съедает город за стеклом.
И занавески на окне танцуют партию пути.
А у кого-то - счастье в дом... А нам с тобой - не повезло.
Ведь Всё осталось где-то там, и время требует уйти.
И бесполезно не хотеть, пытаться, склеивать, сшивать...
Ведь многоточие в конце не обещает ничего.
Наверно, пройдены пути. Наверно, сказаны слова.
И, убегая от дождя, мой поезд делает рывок.
Перо
© Copyright: Инара Морена, 2009
Свидетельство о публикации №109021206246
Свидетельство о публикации №109021206246
Рецензии