Не объявленная война

         
 


         
          Креккер Ивану...
               
Одиночеству страшно, среди одиночеств.
За грехи, не свои, но в аду умирать...
А в семнадцать неполных, смерть не пророчат...
Положив на тепло чужой смерти кровать.

А в палате Двенадцать, Апостолы Веры,
Истязаемых болью и мукой Души...
Обжигает глаза Свет, нет, здесь нет изуверов...
Смерть вальяжная Дама, и грешить не спешит.

Но, выносят нас часто, за безликою тенью.
Все тяжёлые слишком, уже не жильцы...
В состраданьи Душа, стала божьим Твореньем!    
Только, поздно иль рано, мы все мертвецы.

Смерть, невестой является, торжественно, в белом.
Подвенечное платье, за фатой нет лица...
Но наряд почернел, погрустнев, овдовела.
 - Всё равно, будешь мой! Я найду подлеца!

А за окнами, март! Истекает в глазах акварелью...
От земли пьяный дух...А как важны грачи!
Мысли вслух у окна: "Боже! Как они не черствеют,
Как же могут всё вынести, наши врачи ?"