поляна...

Есть волшебная поляна средь миров,
Полумрак, огонь костра и звуки,
Там сплетение ветвей даруют кров,
Там нет встреч, а значит, нет разлуки.
У костра заблудший музыкант,
Он свирелью тишину тревожит,
Ветви снов укроют тот талант,
Чтоб его не смог люд уничтожить.
Чтоб никто не спрашивал – “зачем?”-
Чтобы не было оценок и пристрастий,
Музыкант оставил мира плен
И остался волшебства во власти.
Он  играет чисто, не спеша,
В такт костер ему горит устало…
В этой музыке живет его душа,
Что всегда под звуки расцветала.
Только ночь и бревен в огне треск,
Только музыка спокойствие и радость,
А на небе тусклый звездный блеск
Тает словно сахарная сладость…
Я туда частенько прихожу,
В облике волченка замираю,
Путь по тем тропинкам сторожу,
Я давно здесь стала не чужая.
И знакома с музыкантом я давно,
Мы с ним тенью водим хороводы,
Быть вдвоем нам, было суждено
Всеми силами волшебными природы,
Он, бывает, резко замолчит
И посмотрит на меня вдруг со слезами-
«Вроде волк»- он тихо повторит-
«Но ведь нет их с синими глазами…
Может быть ты заколдован кем?!
Нет, наверно, снова показалось,
Ну скажи,  чему так быть?! Зачем?!
Все ж, наверно размечтался малость»
Что ж, я волк, а значит промолчу,
Ни к лицу животным разговоры
Мы сыграли этот день в ничью,
Ну зачем скажи, пустые споры?!
Но никто не заключал меня
В эту шкуру волчью поневоле…
Человек я на рассвете дня,
Ночью – волк, и это моя доля.
Это место мне дало приют,
Ночь дорогу мне однажды показала,
В людском мире волки не живут,
А поляна дом мне даровала
Жаль, что людям вход туда закрыт
И не рады там гостям незваным,
Только в ночь по тропам побежит
Человек, под обликом обманным.