Ночь, бросившая комья света,
Следы свои избывшая комета,
Удары боли в купол головы,
И слепота полуденной совы,
Гротеск бурлящих, выстраданных слов
Под жесткостью рифмованных оков,
Пасть тишины и теплый ртутный свет,
И на плечах раскинувшийся плед.
Тяжелый выверт, выпад ложных форм,
Тиски холодных штампов, скучных норм,
Прострелы искр (возможно, тусклых звезд?),
Полет чуть выше сонных птичьих гнезд,
И вот – удача? – я схватил луну,
Задел ногтем какую-то струну,
И, счастливый таким финалом дня,
Я падаю в литую толщу сна.
26-27 сентября 2002 года; 0:12
Творчество
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2009
Свидетельство о публикации №109021105785
Свидетельство о публикации №109021105785
Рецензии