Где моё?

Ходят рифмы-бедолаги,
Всё по замкнутому кругу,
И слова не льнут к бумаге,
Не стыкуются друг к другу.

Где мое ты, вдохновенье,
Где ты, муза, заблудилась,
Я устал от нетерпенья,
Появись же, сделай милость.

Я, конечно, понимаю,
Что тебя на всех не хватит,
Но, упорно, сочиняю,
Вдруг, кого-нибудь захватит.

Вдруг, кому-нибудь по нраву,
Что-нибудь хоть раз придется,
На хвалу или расправу,
В чьих-то душах, отзовется.

О любви и о разлуке
Понаписано не мало,
И на творческие муки
Попенять мне не пристало.

Истерзали всю природу,
Всё мы в ней чего-то ищем,
Промолчу я про погоду,-
Тема стала пепелищем.

Стих, как истинное яство,
Подают на стол гурманов,
Изощряясь понапрасну,
Сотни тысяч графоманов.

Я, один из них, поверьте,
И хочу, чтоб не напрасно,
В этой жизни круговерти,
Хоть на миг, но стало «ясно».

Чтобы стих, как луч надежды,
Чтобы стих, как бинт на рану,
Как для нищего одежды,
Как покупка по карману.

Не беда, что гуся перья,
Стали вещью дефицитной,
Для Евтерпы свою дверь я,
Подержу пока открытой.