Есть много дел...

Есть много дел, которых нужно сделать.
Но мука душу мою терзает. И сил нет и желанья,
Что-то менять и что-то делать.
Лишь смерть поможет. Хочу я умереть.
Откуда знаешь ты, что выход лишь один?
Наверное, знаю, ведь пришло ж решение.
Свобода в смерти - жизнь лишь клетка...
И лишь любовь дает мне крылья, но на время.
Потом обязанности, бремя и обиды...
Терзаюсь сам, терзаю тех, кто рядом,
Кого люблю. И достаю мученьями своими...
И лишь подобные цепляния меня здесь держат,
В этом мире. Любовь к себе? Обман лишь, фикция.
Своей любовью я прикрываю, то, что прячу от себя.
И что ты прячешь, друг мой милый? Не молчи!!!
Я прячу то, что жить хочу, а тянусь к смерти.
И эта тяга, не дает мне жить... С рожденья
я счастлив был, но вдруг я умер, умерло в груди...
Сейчас душа моя болит, она живая. Наконец то!
Хоть это радует меня. А сам я умер, так что смерть,
От тела лишь избавит. Этот мир я не забуду и снова,
Снова буду сюда стремиться... Что за бред!?
То сердце говорит, а ты не слышишь его,
В своих заблудших мыслях блуждаешь, прячешься...
Да нет, не прячусь! Ищу себя, ищу покоя...
Покой лишь в смерти, ангел смотрит на тебя.
Тот ангел черен! Это сетка, зеркала. Себя ты видишь.
Но, то не ты, то есть лишь отраженье, того,
Что думал о себе ты, того что говорят другие.
Наверное. Все может быть. Опять уходишь ты!
Не хочешь услышать, то, что говоришь себе!
И убегаешь в муки, желая смерти себе. А близкие?
О них подумал? А что они, ведь есть лишь я...
Опять ты о себе лишь говоришь, нет совести
У тебя совсем... Но есть остаток, кусочек маленький!
Он бьется в сердце, в моей груди, и слышу иногда его я.
Я жить хочу. Но что мне делать? Что?
Опять работа, учеба, деньги, и нужно близких ублажить...
А я смотрю, смотрю с порога и вижу, как убегает жизнь.
Так в чем же дело? Ведь полон сил и молод, и любим.
Ведь есть и семя, и иногда бываю счастлив...
Где ответ? Его ищу и не могу найти, где свет?
Свет твой в смерти! Достал меня ты уже. Ходить по кругу
Ты можешь жизнь всю, а под ногами топчешь душу
Свою, чужую, души других, и не замечаешь.
Терзаясь сам - терзаешь ты других, достал себя, и
То же самое ты делаешь и ей, и другу близкому, семье.
Семья?! Семью оставил я в покое. И что же?
Теперь и ей нет дела до тебя? Любовь есть.
Это точно знаю, поддержка, и... Наверное, мечта.
А мысли, что мы изгнаны из рая, и плачь о том, что
Не повернуть назад? Но может рай у нас в душе?
И сами убиваем себя мы, вместе с  тем, что там осталось.
Изгнали сами мы себя из рая... О боже, куда ж меня-то понесло!?
А кто твой бог? Его ты призываешь. А есть ли он, и есть ли божество?
Ищу его уж сотни лет. Но ответь! Так есть ли он?
Наверное, себе такого я вопроса не задавал, лишь верю.
А как же понимать доверие? О том, что до нее?
Так есть ли бог, или существо такое, что судьбами людей правит?
Есть, но, то не бог, то богиня. Природа смерти стала мне ясна.
Она есть очищенье. Но что бы сильным стать,
Резон есть выпачкаться в этом мире, в этой жизни.
Тогда и смерть не будет страшить меня. Еще вопрос.
Ты начал с смерти, и снова к ней пришел, так в чем же дело?
Начало жизни и конец, а между этим смерть лишь?
Жизнь - есть смерть? Ну что молчишь? Ты не живешь, не дышишь?
Так ты и так не жив. Так что за муки? Душа живет...
А я ее есть продолженье. И печаль сковала душу мне.
Что за печаль? Тоска по дому, тот дом, что... Он горит в моей душе.
Его не помню я, а может и не видел, лишь во сне я там бывал.
Здесь странник я и лишний. Здесь я звено машины.
А ей жизнь не нужна, но только служба, служба, служба...
Кому? Откуда знать мне. Я уже давно здесь. Но может быть
Попробуешь узнать? А толку что? А может она тебя отпустит?
Или, в конце концов, ты сможешь убежать, иль стать сильнее.
Какое имя тому, чей винтик ты? Богиня. Богиня смерти. Мора.
Кто такая? То знает лишь моя душа. Спроси ее!
Это та, кто позвала меня однажды, и я увидел свет.
А боль? Вот с ней ее и нет, а жизнь лишь мученье.
За болью боль и снова боль. А как же так, она тебя звала,
Обещая освобожденье, но миром правит? Правит через боль?
Чтоб к ней стремились что ли? А? Да... Нет...
Не знаю я! А ты подумай! Ты знаешь кто я?
Голос, что в голове моей. Дурак ты! Совесть я!
И я совсем не принадлежу тебе, тебе лишь помощником являюсь.
Иди и думай. Я буду ждать ответ! Пусть у тебя на это
Уйдет хоть сотни лет. Тебя дождусь, поверь, но это твое
Лишь дело. Люби, любимым будешь! Это мой тебе ответ.

Подумал я душа, знаю, где Мора. Пока ответ дать не могу,
Кто она такая, но где сидит, узнал я. Так, где же?
В груди моей, она частью меня стала, но не моя она,
Хотя похожа. И в чем же суть ее? А в том, как мыслю я.
О чем мечтаю. Она везде внесла свой корректив.
А имя ей Любовь и Слава! Но под любовью прячется тоска.
Тоска о том, что мы пришли из рая, кем были мы тогда.
Тогда богами были мы, а сейчас под них лишь косим.
Бессмертными себя, считая, творя лишь беззакония одни.
Детей своих мы убиваем, говоря: "Во имя мира"! Тьфу!
За что тогда любить себя? а Слава что же? Это что?
А это мука, в себе покоя найти не можем мы, точнее
Не покоя, а свет любви, той истинной, от бога что,
От того, кто просто любит. Замена славой, мировым признаньем.
Суррогат. Да то она дает, но без любви душа то умирает.
И без любви божественной, другого не полюбим,
А будем лишь использовать себе на славу, для продолжения тоски.
Печально мне от этих мыслей. Но стало легче вдруг моей душе.
Ведь выход есть! И слезы льются, растекаясь лужей на столе...
"Детей своих мы убиваем", от этой фразы мне совсем печально.
А что!? А как назвать то, что себя мы травим и отравляем
Мир вокруг себя? Мы курим, пьем, едим отходы, и дышим дымом
Из наших же машин. Любовь свою мы променяли на порно,
И погоню за тем, чтобы побольше присадить другим.
Себя мы хвалим и от себя глаза же прячем, прикрываясь макияжем,
Одеждой модной (иль не модной, что неважно), машиной новой
И мечтой о принце с квартирой в центре, что еще?
О том, где достать бы миллионы, и никому не делать зла.
Такое то вообще возможно? Иметь других, да так, чтобы они тебе
За это были благодарны? Тошнит меня. Все наизнанку.
Я жизнь совсем не так ведь представлял. Себя мы обманули.
В обмане все живем, и порой мы это понимаем.
"Детей своих мы убиваем", прикрываясь человеческим своим.
И прячась от взоров их, от взоров предков, убегая от себя.
Молчу, молчу я! Все! Кончились пока слова...

Февраль 2007