***
Ветер мнёт историю в ком,
Ком, швыряя в чёрные лужи,
Жёлтый лист, примятый дождём
Дрожит от осенней стужи.
Дрожба, ворожба - желания стылы,
Ткнув нос в ворот воротника,
Страна по погостам, разрыты могилы,
Костлявая тщится смерда рука.
Хиханье пьяное, острые вилы
И правду режет всё и вся
И, правда, цветом уныла:
Слякоть, слякоть и струи дождя...
Мухами белыми перецелованы,
Мнят власть - от власти бежа,
И стоят дома, замками перекованы...
И нет у страны одного - вождя!
Какая рифма к слову вожжа!?
Но извоз на исходе, заморены лошади,
И сами себя в бездну стремя,
Сходят со сцены русские ротшильды...
Гниль запахов, трупы, пот,
Крикуны-горланы: «Демократия!» -
И серая масса окопных прёт
По дорогам железным - туда-ть тебя!
Из Вступления в Октябрь
© Copyright: Николай Ефанов, 2009
Свидетельство о публикации №109021005935
Свидетельство о публикации №109021005935
Рецензии