Февраль околевает в колее,
Все движется к весеннему измору –
Грядущему цветущему простору,
И улицы, как узницы в тряпье,
Текут уставшей черно-белой сворой.
Тепло уже пролазит на рожон,
Но ум, давно привыкший к парадоксам,
Проталин чернотою, их дымящим коксом
Не будет поражен и оглушен, -
Ведь жесткий, очерствевший он лишен
Всей прежней свежести счастливого невежды,
Но он подобье этой красоты
В себе, как сад, или как цветы,
Растит всегда и бережно, и нежно.
***
© Copyright: Александр Шимпанидзе, 2009
Свидетельство о публикации №109021001725
Свидетельство о публикации №109021001725
Рецензии