Вот я, а вот мое окно,
Вот ночь, с которой я знаком,
Она подобие квартиры,
А вот замок, ему дано,
Поддакнув ржавым языком,
Щелчком перерубить звено,
Меня связующее с миром.
Здесь триста лет одно и то ж,
И свет обложен матом, игом,
Но делу не поможешь криком, -
Ведь как его не приумножь,
Он будет только писком, мигом,
Но есть резон поверить книгам
Пока снаружи бродит ложь.
От этого возьмешь ли много?
И, дань отдав земле, лопате,
Сидишь теперь в глухой засаде,
Ждешь чуда и единорога.
Здесь жизнь, как баба-недотрога,
А хочется гулящей ****и.
***
© Copyright: Александр Шимпанидзе, 2009
Свидетельство о публикации №109021001719
Свидетельство о публикации №109021001719
Рецензии