ОН
Он вырастит нам неуклюжих бойцов
Ваятелей чёрного леса.
Напустит на нас неуклюжий туман
Как будто бы синего цвета.
Он красною охрою красит лицо,
Смеётся из маленькой щели.
Таращит глаза на красивый обман
И думает, будто у цели.
Ворон его в клетке сидит,
Смотрит невидящим взглядом,
И кажется будто он спит,
Ведь клетка похожа та на дом.
Но пугает совершенно не это –
Соло на чёрном кларнете.
ОНА
Она распростёрла недокрыло,
Ремни все связала в большое гнездо.
Стоит затянутая в шёлк –
Зубками щёлк.
И хочет ноги развести,
Но это только от тоски.
Её опущено лицо
И щёки судорогой свело.
Стальная змея на сердце лежит
Головку свою поднять не спешит.
Поднимет, как только появится он,
Который в неё так сильно влюблён.
Но пугает совершенно не это –
Соло на чёрном кларнете.
ОН ОНА
© Copyright: Владимир Предко, 2009
Свидетельство о публикации №109020900610
Свидетельство о публикации №109020900610
Рецензии