Песня мигрантов

Дворцы  мы  возводили  из  песка,               
Мы поднимали их все выше  к солнцу,               
И дело спорилось до той поры, пока               
Не вычерпали воду из колодцев.               
Теперь мы на обочине дорог               
И вековая грусть в наших глазах,               
И мы гадаем, царь, тиран иль бог               
Нам за труды-то, наконец, воздаст. 
               
Как пасынки по чьей-то злобной воле,               
Мы строим рай чужим в чужой стране.               
И носит нас, как  перекати-поле,               
И грусть тоску не утопить в вине.               
Судьба – волынка, нищая шарманка,               
Чего скулишь в полночной тишине?               
Заморский рай – прекрасная обманка               
Для обездоленных людей в родной стране.               

Прорабы наши заняли дворцы               
И в царских мантиях пред нами щеголяют,               
Читают лекции о том, что мы творцы               
Истории, и что они нам в этом  доверяют.               
И тешит только лишь одно наверняка:               
Не обмелеют до конца колодцы.               
Дворцы их рухнут, как все что из песка,               
А мы построим новый  город Солнца!               

Ты только кликни нас, святая  Русь!               
В который раз мы вновь тебе поверим.               
Распрямим плечи,  и исчезнет грусть               
Любовь к тебе деньгами не измерить.