Евтушенко в Ростове

               
Слышать пора настала русское слово простое:
из Соединенных Штатов - Евтушенко в Ростове!

Он – старик исторический, ему уже семьдесят пять!...
В ростовской публичке мы  его пытались понять:

Почему – в Оклахоме обходится без баррикад?
В каждом советском доме  россиянин ему был рад.

Где он был в девяностых? (Это сладкое слово «быть»,
ты-то знаешь, как просто превращается в «поза-быть»)

Каждый – выстрадал лично:  что – талант?, и что –хилый хит?,
Итак, в Ростовской публичке  Евтушенко читал стихи.

…Нас, обнЯтых и пОднятых, он качал, как своих детей,
нас, доныне не пОнятых, понимал, как протоиерей;

…этой весной декабрьской бабы, кажется, стали добрей,
стала лучшею каждая, безнадеги слезу отерев...

И – совсем не старик он - ему бравых семьдесят пять!
…Как словами сорил он - подбирать нам да собирать…

В ростовской библиотеке, где весь зал занимал ПОЭТ,

озадаченные человеки нисходящий видели Свет.

…Ему б аплодировать стоя, по совести и по уму…
Он – последний потомок Ноя,  Ковчег устремлен ко дну.

Этот высокий парень с распахнутым воротником
разделил всех на ариев - парий, жгущим своим стихом.

Ему б аплодировать молча, руки отхлопав в мясо...

…До  Оклахомы! – полчища 
наших стихов стремятся.



Он заслужил нашу благодарность.Царство ему Небесное!


Поэт в России больше, чем поэт
Е.Евтушенко

 Поэт в деревне больше чем герой:
побасен – пруд, а соловей не кормлен –
но Табели ранжирной руша строй,
он занят делом вечным и упорным.

Поэт на свете больше чем глупец:
он потакает Музиным капризам,
он пишет так и эдак, и вконец,
 его достал до гланд  всемирный кризис.

Он в Интернете – дождевой червяк –
беспол, бесглас, бездомен и всеяден,
ату! – соседа – занимать трояк,
он ночью, как Харита, шелкопряден…

Поэт рискует больше чем поест,
лукаво Слово обзывая словом,
и – минус рыба, да на хлебе крест,
равняется: приблажный, псих и олух.

Поэт намного больше чем людей:
ведь каждый – девиант народной массы.
Хоть хлороформом тех пиитов бей –
они напишут, как сопротивляться.

Поэтому, а может, потому,
душа болит, гармонию почуяв,
и мнится нездоровому уму,
что именно Поэзия врачует.

Поэт в России ввек неистребим,
поскольку пишет  искони, с Начала.
Пойдем, Поэт, на лавке посидим,
услышим, с чем рифмуется молчанье.