Морозец. Ветер обжигает
Лицо, попавшееся вдруг.
На солнце снег еще не тает
И не сулит мне боль разлук
С тобой – О, юное творенье! –
Ваянье детских милых рук,
Прохожему на изумленье,
Стоящее как в исступленье,
Людских не знающее мук.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.