Картина

На мольберте судьбы, как на паперти,
Все давно расхватали места,
И засохшими красками памяти,
Облупилась грунтовка холста.

Растянули, на раму распялили,
Как на крест, не жалея гвоздей,
Только грифель слегка послюнявили,
Для эскиза всей жизни моей.

Да, палитру заполнили красками,
Заготовили кисточки впрок,
Даже темы казались подсказками,-
Погоди, и все будет в свой срок.

Но, видать, где-то что-то не сладилось,
Или грунт был положен не тем,
Может, просто судьба позабавилась,
Но картина не вышла совсем.

Бесполезно о чем-либо спрашивать,
Колонковым махая хвостом,
Поздно жизнь мне свою перекрашивать,
Дело с серым, имея, холстом.

Виноват ли я сам? Мне не ведомо,
Но, вернее всего, виноват.
И не важно теперь, с чьего ведома,
У меня не раскрылся талант.

Пожалею себя? Без сомнения,
Значит, так рассудил Господь Бог.
Как могу дать другим вдохновение,
Если сам ничего я не смог.