Что наша жизнь...

Что наша жизнь - игра,
Что наша жизнь - всего лишь миг,
Та черточка меж датою рождения и датой смерти,
На плите могильной.

Чего сулит тебе твой новый поворот,
Какую цену ты заплатишь за ошибку,
Готов к тому что человек не вечен,
Готов остыть в канаве придорожной.

Ты говоришь, такого не бывает,
Мол подобает умирать в постели ночью,
Дружок, ты ошибаешься, я так-же думал раньше,
Но ты взгляни получше на меня.

На теле моём ран не счесть,
Ты знаешь что это - упрямость,
И не желание по правилам играть,
Когда была возможность обмануть.

Но обмануть ты можешь маму,
Возможно родину, в лице сотрудника гаи,
Но никогда ты не обманешь жизни,
И от греха подальше, даже и не думай.

Ты думаешь что я не вижу,
Что не поверил ты не слову моему,
Подумал про себя - "придурок пьяный",
И по возможности послал- бы меня нахер.

Да, вижу, точно тот-же взгляд,
Похожая ухмылка на лице,
Такое-же, как у меня упрямство,
И та же, та же гордость за себя.

Да, когда-то я был также молод,
Настырный, гордый и с горячей кровью,
Но жизнь и не таких смиряла,
Кому удар в грудину много, кому-то головой об лёд.

А мне хватило поворота одного,
В который я когда-то не вписался,
Где траекторию колёса потеряли,
И мотоцикл вынесло на встречку.

Я как-то вылетел тогда вперед,
Успешно приближаяся к машине,
Ну вот и всё, доездился дубина,
Наверное пришёл и твой конец.

Еще секунда за спиной удар,
Асфальт мне дальше ноги раздирает,
Я вроде встал, живой неверно,
А друг лежит не шевелится.

Куда бежать, кого спасать,
Разбитый мотоцикл, машину или друга,
И дождь проклятый лупит по глазам,
Друга, друга, друга, друга.

И он живой, нам слава богу повезло,
Возможно, нас здесь что-то держит,
Наверное, мы здесь еще нужны кому-то.

Вот так дружок бывает,
А умирать в постели скучно,
Нет, на обочине остыть не веселей,
Но все-же это уже что-то.

Что наша жизнь - игра,
Что наша жизнь - всего лишь миг,
Та черточка меж датою рождения и датой смерти,
На плите могильной.

© Абакаров Арсений
(Что наша жизнь...)
18 Июля 2008 год. 23:40.