Метаморфозы

в одном старинном, тихом городке
жил-был один талантливый поэт; 
он мог соединить в одной строке
дневную тьму, ночной кромешный свет.
и множество стихов, поэм и драм
он написал всего за пару лет.
но славословий и пустых осанн
властям совсем не сочинял поэт. 
они терпеть такого не могли:   
раздолья мыслей и свободы слов. 
они все книги гения сожгли - 
двенадцать с половиною томов.

поэт страдал, но как-то вечерком,
достал из пепла серую тетрадь.
и начал страстно, в тишине, тайком
графически реальность отражать.
он рисовал моря, животных, быт,
и весть о чуде разнесли гонцы.
но на правдиво-пестрый колорит
плевать хотели местные лжецы.
и замер старосветский городок
в стыдливой, бесталанной тишине -
талант уже живописать не мог,
а красоту он познавал в вине…

но как-то раз, в пылу душевных битв,
отбросив лень, хмельную благодать,
талант услышал сказочный мотив.
он скрипку взял, попробовал сыграть…
и сонм случайных, неподкупных нот
разрушил крепость ханжества и лжи. 
талант мелодией рожденных од
ловил детей над пропастью во ржи…
а скрипка в нежно-трепетных руках
была истоком искренних речей.
искусство в людях побеждало страх,
спасало от невидимых цепей.
страшась открытых мнений и вины,
приспешники, ведомые толпой, 
порвали музыканту три струны,
но он сыграть сумел и на одной.

за поцелуи скрипки и смычка,
за неподдельность откровенных строк,
за дерзость живописного мазка
таланта власти бросили в острог.
он умер там. в кричащей немоте,
в слепом прозрении забытых слов,
в краснеющей от боли черноте,
в печальной радости реальных снов…

***

искусство умирает взаперти,
желанье жить – в умении молчать.
но вот мальчишка, рыжий, лет шести,
достал из пепла старую тетрадь…


февраль 1998, (январь 2009, апрель 2010  - редакция)