Из юношеского (первые опыты)
О чём писать, ума не приложу.
Настойчиво обсасываю палец
(По комнате, я, правда, не брожу,
Ногами не выделываю танец).
А мысли набиваются в мозгу,
Как сельди иваси в вонючей бочке,
И нагоняет пошлую тоску
Желанье наконец поставить точку.
Порой борюсь мучительно со сном.
Когда мешают - затыкаю уши.
Порою, одурманенный вином,
Пишу, шепча: "Спасите наши души!"
Но если всё же выйдет д р е б е д е н ь,
То значит, что не зря я прожил день.
Сонет 1
© Copyright: Марсель Шамсивалеев, 2009
Свидетельство о публикации №109020604456
Свидетельство о публикации №109020604456
Рецензии