Помнишь ли, помнишь ли, - спрашивал он, слегка
Наклоняя голову, - фиолетовые облака,
Пробегающие над нами, словно тихие тени
Богов, берегущих пальцы для кулака?
В городах, где жирует память о прошлом дне,
Проходя по улицам, видишь ли свет в окне?
Твой осторожный взгляд встречает тысяча взглядов,
Ты часто чувствуешь это в тяжелом сне.
Море воздуха, прогибаясь под самолетом, меняет цвет.
Я слышу знакомый голос, и ничего в ответ
Не могу говорить - пустота не проводит звука,
Тем более, если звука и вовсе нет.
воздух
© Copyright: Дмитрий Рядов, 2009
Свидетельство о публикации №109020601623
Свидетельство о публикации №109020601623
Рецензии
