На берегу игривой речки,
Где запах слышался лесной.
Скворцы,в дупло, как в свой скворечник,
На зов подруг своих сердечных
Слетались раннею весной.
На фоне быстрого заката
С неизменяемостью форм,
Стояло дерево покато,
Как мачта старого фрегата,
Вдруг, наклонившаяся в шторм.
Внутри ствола лежали мощи
Пернатых, прыгающих, тварей...
Раскидист ствол, почти дендрарий,
Злесь всякой нечисти по паре,
Из молодой ближайшей рощи.
Давно истлели его корни.
Но ствол стоит вцепившись в грунт.
Как будто весом всего в фунт.
На новых ветках листьв бунт!
И жизнь и смерть для леса в норме.
Пронзают почки твердь земную,
Выходят к свету тут и там.
Я в тишину вхожу лесную
И слышу песню отходную,
Что дробью бьёт дупла там-там.
Конечно, жатву собирая,
Смерть холодит живую кровь.
Но живы все, в предверьях рая,
Где плоть во тьме перегорая
Даёт зачатки жизни вновь.
Философия и практика жизни
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109020505286
Свидетельство о публикации №109020505286
Рецензии