иль этот ваш... Корней Чуковский...

Не пишется, устал и не хочу,
не вдохновляют сложные изыски,
надежней будет если замолчу,
маэстро - микрофоны и записки.

Пускай звучат, раз муза посетила,
завидую и даже не сержусь,
им повезло, от них не уходила,
мне изменяла, значит не гожусь..

Верлибром целые поэмы,
и ямбом откровенные стихи,
слагают и рифмуют прямо в темя:
"жизнь и любовь, и слезы, и цветы".

Соплями вся замарана бумага,
страстями простынь, стыдно и грешно:
такие нервы, крови три стакана,
а мне...не ловко право, и смешно.

Бумага стерпит ей не привыкать,
и вот строчат, под тенью абажура:
"клянусь, любая баба - ****ь,
эрекция, она, как пуля - дура...".

Про суицид, измену и рога, про море,
солнце, лес и дом с балконом,
и про луну, про пляж сонета два,
таким занудным, декадентским тоном.

И про дуэль: "...еще горит свеча,
дымится порох, оскорбленный в коме",
эх, раззудись плечо и размахнись рука,
слагают так, что вся округа стонет.

Кто...Евтушенко? Байрон, что?
Петрарка, Вознесенский, Бродский?
что Мандельштам и этот чуждый...Блок,
иль этот ваш...Корней Чуковский...

И к стулу не привяжешь эту песнь,
да, укрощать строку большое счастье,
глаголом, как напалмом жечь людей,
а интеллектом расщеплять на части!