Дорожный Триптих

             
                I. ДОРОЖНАЯ БАЛЛАДА

Нет у дорог начала и конца.
Они, сливаясь в песне или слове,
В себе спаяли души, мозг, сердца,
«Нет» с «да», быль-небыль, хаос и основы.

Слова забытых, странных Мастеров
Звучат нечётким нот речитативом,
Осыпясь вихрем терпких лепестков
На пыль обочин, в плиты лейтмотивов.

Омар Хайям, что смог вперёд идти,
Улыбки горечь Данте и Ван Гога-
Они нетленны. Дальше, на Пути,
Они сливаются в один Витраж Дороги.

И тот, кто шёл, отдавшись силе снов,
Летел, смешав воздушные потоки,
Тот знает, как, поверх лихих голов,
Вдруг вспыхнет взгляд, от всепрощенья кроткий…

                II. ДОРОГИ, КОТОРЫЕ МЫ ВЫБИРАЕМ

Мы вырастаем в бесстрастных юнцов,
С лунными фазами не совпадаем…
Значит, бегут, без начал и концов,
Дороги, которые мы выбираем.

Спутав в клубок вероятности тем,
Давим–на нервы. На трубах играем.
Жаль, подчинять удаётся не всем
Дороги, которые мы выбираем.

Ангел ли, демон ли, трус ли, герой–
Судьбы людские к себе примеряем.
Вскоре придут–за тобой и за мной–
Дороги, которые мы выбираем.

Вот по щеке покатилась слеза…
Кости со смертью сейчас добросаем,
Чтобы смотреть смог спокойно в глаза
Дорогам, которые мы выбираем.

Грань так хрупка между «быть» и «не быть»!
Грязь с благородством руками смешаем,
Чтоб, не любя, для любви сохранить
Дороги, которые мы выбираем…

            III. ЗОВ ДОРОГИ

Пускай–никто, пускай–артист,
Но каждый был душою чист,
Но шёл восторженный лютнист
С горы и в гору.

Хандра растёт, не отстаёт,
Но знает небо наперёд,
Что лютня ливнем упадёт
На сонный город.

И, вспенив заспанный уют,
Из окон, труб, дворов, кают
Шальные ветры запоют,
Зовя в дорогу.

Мы живы, брат, дуреем, брат,
И вслед нам люди не глядят,
Но мы дороги мерим, брат,
И мы–как боги.

А в час, когда мы упадём,
Когда в конце концов придём,
Не зная, как, что и почём,
Не зная, где мы–

Я подмигну тебе, смеясь,
И–вновь месить ногами грязь.
Сплетаясь в золотую вязь,
Сплетая темы,

Дороги под ноги бегут,
Дороги за спиной растут…
Восток ли, запад, север, юг–
Не всё равно ли?

Больной, хромой, стучишь клюкой–
Но вновь глядишь, как молодой,
Когда глотнёшь–взахлёб, с душой!–
Дорожной воли…