Письмо из Санкт-Петербурга

Люблю писать письма.Мне нравится запах свежей бумаги,чуть слышный шорох ручки или легкие щелчки клавиш в тишине ночи. Это домашнее чудо,это моя магия.Скрип стула и далекое эхо музыки из брошенных на стол наушников,сахарно мерцающий экран компьютера.Щелчок.Еще щелчок.Я вывожу слово за словом,пишу о ночных разговорах с котом,об оранжевом трамвае,человеческой душе и зефире в шоколаде.Пишу в поисках своего Форнита.
Волшебное существо,Вдохновение,душа,живущая в каждой пишущей машинке - Он известен многим и имеет много имен.Я мечтаю о своем Форните,прекрасном и чистом.Щелчок.Метрономом,независимо от моей воли,пальцы отстукивают что-то немелодичное.Теплая шаль обнимает плечи,как заботливые руки.Щелчок.Слово за словом,сегодня я рисую зиму.Я рисую для тебя Питерский снег,холодный и слепящий как сверхновая.Я хочу провести тебя по улицам спящего города,пока спит его река,все его люди и здания.Провести от моей старой двери до решетки Летнего сада.Показать, как  прекрасен этот старый город в звучании Lara Fabian.
Встань рядом со мной,посмотри в окно.Как тускло светятся чужие окна и как ярко сияет, медленно падающий с небес, снег. В этой красоте я очень боюсь оказаться лишней.Словно,меня выдернули из другой пьесы в незнакомые декорации.Mon soleil, с тобой я научилась видеть этот мир по другому,более насыщенно.Такое чувство,что я впервые в жизни дышу полной грудью,что я впервые ЖИВУ.Живу не украдкой,а владея всем этим городом.Позволь мне подарить тебе снег и этот город,позволь склонить голову тебе на плечо и рассыпать звезды на твоей дороге.Пусть они лягут на перекрестках путеводной нитью,что бы ты всегда мог вернуться,если тебе этого захочется,и всегда мог уйти,оставив их за своей спиной.
Посмотри моими глазами,как кружатся белые хлопья в свете фонаря , словно рой сказочных мотыльков,посмотри на горы серебра под ногами,на его блеск на моих ресницах.Сегодня мой Форнит споёт тебе самую красивую из своих песен.Я очень боюсь ему помешать,сказав что-то лишнее или вздохнув слишком громко.Словно воочию,я вижу как растворяется твой образ ,как ты исчезаешь из моей жизни,не захотев сделать ни единого шага. Как что-то теплое тает в моей ладони,словно рожок сливочного мороженого.Хочется крикнуть,хочется услышать эхо своего голоса мечущееся по  дворам-колодцам:"Не исчезай!".Ты слышишь,как плачет мой Форнит?Он почти разучился верить и давно потерял надежду.Он умеет только ждать,ждать до последнего вздоха,ждать ,когда остальные уходят ,дрожа от зимнего холода,ждать и держаться до того,как угаснет последняя искра тепла.
Я люблю писать письма.Писать с надеждой,что найдется тот ,кто ответит.Мне нравится запах свежей бумаги,податливые моей фантазии белые листы.Я вывожу слово за словом,пишу о ночных разговорах с котом,об оранжевом трамвае,человеческой душе,зефире в шоколаде и о снеге.
Мой Форнит радуется как ребенок,каждой написанной строке.Он очень устал грустить,прячась в моей клавиатуре.Мой глупый Форнит. Он ждал тебя всю жизнь,прячась в метели и вьюге,боясь показаться на глаза,боясь спеть лишнее слово.Ответь,стоит ли ему ждать тебя еще одну вечность?


"I know you
 You're not from here
 I've waited for you to appear
 To take my breath away
 And make me weep
 You're not from here
 Not from this here and now
 Just a touch of yours
 And I fly ... And I fly ... And I fly ... "