Каждый остаётся при своём,
Ведь своя рубаха ближе к телу.
Лишь хорошего от жизни ждём,
Даже "серое" считая "белым".
Не хотим понять, что у других
Может всё совсем не так сложиться.
Отвернувшись не заметим их,
В нашу дверь никто не постучится.
Безразличье пестуя своё,
Обрастаем панцырем тяжёлым,
Заменяя праздной болтовнёй,
Верность нами сказанному слову.
Так проходит год,затем другой,
Прошлое нельзя переиначить.
Тот кто не похож на нас - изгой
И не важно что он "в голос" плачет...
Укор
© Copyright: Станислав Георгиевич Зелинский, 2009
Свидетельство о публикации №109020305552
Свидетельство о публикации №109020305552
Рецензии
